Сыграй со мной в запретную игру

— Я тоже надеюсь, — лепечу я, вскакивая с лавки и начиная поспешно одеваться.

Домой я возвращаюсь в настолько растрепанных чувствах, что это сразу замечает мама. Я всего лишь захожу на кухню налить себе стакан молока, всего лишь открываю холодильник, а она уже откладывает в сторону нож, которым резала на деревянной дощечке пахучую рыбу, упирается кулаками в бока и смотрит на меня то ли с волнением, то ли с подозрением:

— Все в порядке, Женечка? — и ясен хрен, что вариант «да, мам» тут не прокатит. Но я все равно вымучиваю из себя улыбку:

— Месячные, все болит, а в остальном — просто отлично.

— Почему не отменила сегодняшнюю тренировку в бассейне? — мама хмурится. С одной стороны, она очень гордится моими спортивными успехами, с другой — совершенно не хочет, чтобы я поступала в академию Министерства Чрезвычайных Ситуаций. Какая нормальная мать благословит своего ребенка на смертельно опасную работу спасателем?

— Не хотелось разочаровывать Олега Борисовича, — хмыкаю я, добавляя мысленно: и упускать шанс попялиться в его черные глаза и на черные кудри.

Теперь все, впрочем, сложно. Я вроде бы сама хотела секса с ним — и сама же сбежала, когда появилась перспектива этой самой близости.

Ну не идиотка ли, скажите, пожалуйста?

Завтра нужно будет попробовать снова.

Или лучше через несколько дней, когда месячные закончатся?

— Отдохни хорошенько, — говорит мама и снова берет нож в руку. — Ужин скоро будет готов. Я тебя позову.

— Спасибо, — я киваю и отправляюсь в свою комнату.

Вот только на следующий день Олег Борисович неожиданно отменяет тренировку. Он пишет об этом короткое сообщение, но я тут же перезваниваю ему с колотящимся сердцем, подозревая, что дело во вчерашнем массаже. Нужно срочно убедить его, что я не собираюсь подавать в суд за домогательства… ну, или о чем он там еще мог подумать, черт возьми?!

— У меня просто рабочее совещание, — сообщает мужчина невозмутимо.

— Так поздно? — искренне удивляюсь я. — Мы ведь с вами занимаемся в восемь часов вечера!

— У меня есть вторая работа, — терпеливо объясняет мне тренер. — Ночная, скажем так.

— Вы тренируете кого-то по ночам?! — удивляюсь я еще больше.

— Ага, тренирую, — я слышу в его голосе ироничную усмешку, но заткнуться уже не могу:

— А кого именно?

— Скворцова, это не твое дело.

Но тут во мне снова просыпается та самая засранка, что соблазняла Олега Борисовича много дней до этого, и только вчера почему-то струсила и забилась в самый дальний угол моей сущности:

— Вообще-то, и мое тоже. Я ваша ученица. Вчера вы уложили меня на скамейку в пустой раздевалке и делали массаж на грани допустимого, а теперь вдруг выясняется, что у вас есть тайная ночная работа… Все это выглядит подозрительно. Как я могу быть уверена в собственной безопасности?

— Так тебе не понравился вчерашний массаж? — я слышу в его голосе вовсе не страх или смирение, скорее насмешку и вызов.

— Это было опасно и рискованно, — заявляю я.

— И ты хотела этого — опасности и риска, или я не прав, Скворцова?

— Неуместный вопрос, Олег Борисович.

Я чувствую, как по коже ползут мурашки. Даже через телефонную трубку между нами искрит. Между ног становится тепло и немного влажно.

— А предложение поехать вместе со мной на собрание и ночную тренировку будет уместным? — спрашивает мужчина, и я на мгновение задыхаюсь, а потом спрашиваю зачем-то:

— К вам домой?

В трубке раздается смех:

— Ни в коем случае! Это местечко поинтересней…

— Ладно, — я решительно киваю. — Во сколько и куда мне подъехать?

— Просто будь готова к восьми вечера, я заберу тебя от твоего дома. Напиши мне сообщением свой адрес.

— Что значит — будь готова? — спрашиваю я, совершенно не понимая, куда именно мы направимся. — Мне взять с собой купальник и шапочку?

— Нет, надень платье и каблуки, этого будет достаточно.

— Звучит странно, — хмыкаю я.

— Можешь отказаться.

— Ну уж нет, — какой идиот откажется посмотреть, чем занимается ночами известный тренер по плаванию? Тем более если тренер этот — чертовски соблазнительный мужчина, с которым хочется заняться сексом…

Я сама себе кажусь развратной шлюхой, хотя мне восемнадцать и у меня был всего один мужчина. Я быстро заканчиваю с домашними и учебными делами, сообщаю родителям, что поеду в гости к подруге (возможно, с ночевкой), принимаю душ, привожу себя в порядок и к восьми вечера жду Олега Борисовича при полном параде: в облегающем черном платье, на каблуках и с капельками жасминового парфюма на запястьях и мочках ушей.

На телефон приходит сообщение:

«Я подъехал», — и я выглядываю в окно своей спальни, чтобы убедиться в этом. Около подъезда и вправду стоит серебристый автомобиль, в марках я не разбираюсь. Я подкрашиваю губы блеском, хватаю телефон и быстро выныриваю из квартиры, цокая по ступенькам вниз.

Что же сегодня будет? Зачем я согласилась? Вдруг Олег Борисович — чертов маньяк, и он изнасилует меня, задушит и закопает мой труп где-нибудь в подмосковном лесу или поле? Я слышала немало таких историй.

С такими жуткими мыслями я открываю дверцу авто и забираюсь на пассажирское сидение рядом с водительским.

— Здравствуйте, Олег Борисович, — говорю своему тренеру.

— Здравствуй, Скворцова, — отвечает мужчина, и его автомобиль сразу же плавно снимается с места, чтобы выехать со двора на вечернюю трассу, полную цветных огней. — Хорошо выглядишь. И вкусно пахнешь.

— Спасибо, — я строю глазки и одновременно прячу мурашки страха на своей коже. — Так куда мы направляемся?

— Это секрет, — говорит мой тренер. — Но тебе понравится, обещаю.

— И долго ехать? — спрашиваю напряженно.

— Примерно полчаса.

— Ладно, — я киваю, а сама уже начинаю жалеть, что согласилась на эту поездку. Мой спутник выглядит чертовски довольным, но при этом таинственным и скрытным. Нет, ну… он же не маньяк, правда?!