Что скрывают мутные воды

Глава 54

Несколько мгновений единственным звуком остается наше дыхание — мы оба запыхались. Я медленно открываю глаза и смотрю на отца. У него на лице дьявольская улыбка. Потом он начинает хохотать, запрокинув голову и глядя в небо.

— Вот это тебя смыло, приятель! Я уж думал, ты сам не выберешься…

Он смеется опять. Его смех разносится по пустому пляжу, где нет никого, кроме нас, в мокрых скользких гидрокостюмах.

— Давай, парень! Иди ко мне. — Он подхватывает меня и подтягивает к себе; наверное, со стороны мы похожи на двух тюленей. — Ну-ну, перестань! Все. Хватит плакать. — Заглядывает мне в лицо, обнимает за плечи. — Подумаешь, волны оказались чуток побольше, чем мы думали…

Он продолжает смеяться, потом хлопает меня по плечу:

— Ты же отлично справился. Зашел в воду. Оседлал волну. Жалко, конечно, что потом сбежал на пляж. Но это уже прогресс.

Я медленно поднимаю голову. Гляжу на отца. Я совсем не понимаю, что происходит. Только что он пытался меня убить. Его лицо горело злостью. А теперь ведет себя так, будто ничего не случилось. Ну, ничего в этом роде, я имею в виду.

Я обмякаю, как тряпичная кукла, и он снова подхватывает меня.

— Знаешь, а я все понял. Правда понял тебя. Ну не нравится тебе вода. Подумаешь — есть такие люди… Вот и ты такой. — Он смеется опять. — Как вспомню, в какую ты впал панику… Никогда ничего подобного не видел. Ты выглядел так, будто я пытаюсь тебя убить.

Отец хохочет и стискивает меня покрепче. Затем опускается рядом со мной на колени и отстегивает лиш, все еще болтающийся у меня на щиколотке. Потом подбирает наши серфы — мой и его, — перекладывает их под мышку, а второй рукой обнимает меня за плечи.

— Пошли переоденемся, а потом позавтракаем. Не в том кафе. В каком-нибудь другом, поприличнее. В хорошем.

Я иду с ним, не зная, что и думать. Теперь это мой прежний папа — тот, которого я помню с детства. С которым мы искали серебряные слитки, у которого было на меня время. Который сидел у меня в спальне, потому что я боялся, как бы чудовище под кроватью не сожрало меня во сне. И вдруг, с тошнотворным ощущением в желудке, я вспоминаю. Прикладываю руку к груди и ищу заколку. Заколку с волосками в крови, застрявшую в кузове пикапа. Доказательство того, что моего прежнего отца больше нет. Я отстраняюсь от него, вырываясь из объятия, и он встревоженно смотрит на меня. Потом улыбается — словно пытаясь подбодрить. Я снова щупаю свою грудь, пытаясь отыскать выступ под костюмом, который подтвердит, что заколка на месте, но единственное, что ощущаю, — это свои ребра, поднимающиеся и опускающиеся при дыхании, по-прежнему слишком частом.