Курсант: Назад в СССР 12
![Курсант: Назад в СССР 12](/uploads/covers/2024-04-17/kursant-nazad-v-sssr-12-0.jpg-205x.webp)
- Автор: Рафаэль Дамиров
- Жанр: Альтернативная история / Попаданцы / Самиздат, сетевая литература
Читать книгу "Курсант: Назад в СССР 12" полностью
* * *
— Ребят, а почему я?.. — Сашок, наш водитель, заискивающе пожал плечами, вцепившись в руль служебной «Волги».
— Не ссы, Саня, — похлопал я его по плечу, — ты просто пойдешь и узнаешь, дома он или нет. А дальше мы подключимся.
Мы стояли возле облезлого двухэтажного особняка, переделанного под коммунальную квартиру. В одной из комнат первого этажа дома, по нашим сведениям, проживал Ковригин.
— Так идите сразу вы, — водила обвел нас с Погодиным просящим взглядом, его усы уныло повисли, а чуть оттопыренные уши залились краской.
— А вдруг его дома нет, — парировал я. — Тогда караулить придется, а соседи могут предупредить писаку — мол, за вами из милиции приходили, искали с собаками. Сам знаешь, какие в коммуналке ушлые и вездесущие соседи.
— Так я-то тоже из милиции, — расправил плечи Сашок, но зацепил рукой клаксон. Волга коротко, но громко просигналила.
— Тише ты! — прошипел я, выглядывая в окно.
Хорошо хоть, припарковались поодаль, и никто из дворовых не обратил на нас особого внимания. Лишь один алкаш ускорил шаг и исчез в парадной двухэтажки, что-то пряча за пазухой. Пузырь, наверное.
— Простите, — закивал водитель, а я продолжил инструктаж.
— Из нас всех, Сань, ты меньше всех похож на милиционера. Без обид. Несмотря на усы, вид у тебя моложавый и придурковатый, совсем как у меня в молодости. То, что надо… Не обессудь, нам нельзя палить контору, поэтому ты представишься молодым писателем.
— И про что же я пишу?
— Ты — прозаик.
— Про кого? — свел брови Сашок.
— Тьфу ты… Короче, если Ковригин дома, скажешь, что написал рассказ и хочешь его показать опытному писателю. Жаждешь оценки мэтра — то есть, большого мастера. Чтобы оценил, подсказал, направил. Мол, адрес узнал из справочного бюро. Он тебя, конечно, пошлет в… Союз писателей, а может, и не пошлет. В любом случае, скажешь, что рукопись дома, и завтра занесешь, да и слиняешь. А тут уж мы подключимся. Усек?
— Ага… — кивнул водитель и вздохнул. — А можно мне пистолет?
— Нет, ты же безобидный писатель, книжный червь, так сказать. Человек творческий и немного не в себе. Будет очень странно, если из-под рубахи у тебя будет что-то выпирать. У писателей обычно ничего нигде не выпирает. Их только муза интересует, а она у них лишь в голове обитает, — я постучал себе по темечку. — Да ты не бойся. Если что, мы рядом…
— Легко вам говорить, а мне один на один с ним… А что, если он того? Меня? А?..
— Ты не перегибай, Ковригин же не рецидивист-разбойник, а писатель. Коллега твой.
— Знаю, какой он коллега, — поджал губы водитель, — это он всех убил?
— Кого это — всех? — попробовал я повалять ваньку.
— Андрей Григорьевич, — покачал головой водитель. — Думаете, я не знаю, на кого вы охотитесь? Вы ищете серийного убийцу, а Ковригин этот, получается, у вас подозреваемый.
Вот ведь, внимательный кадр оказался.
— Тише ты, — шикнул я, хотя нас никто в машине не мог услышать, — ты советский милиционер, Александр, так что давай… Вперед, за Родину.
— Вас не поймешь, то я милиционер, то не похож на него.
— Похож — не похож, а зарплату тебе государство платит за охрану от преступных посягательств. Все, давай! Комната номер тринадцать.
Я вытолкнул водителя.
— Ещё и тринадцать… — суеверно вздохнул Саня и даже украдкой перекрестился, когда выбрался из недр автомобиля.
А потом, склонившись, сунул голову в открытое окошко и прошептал:
— А как рассказ-то называется?
— Какой рассказ? — не понял я.
— Ну… который я написал.
— Ёшкин-матрёшкин, Саша! Какая нафиг разница? Придумай сам, чтобы не запутаться…
Тот потоптался на месте, соображая, но через две секунды сунулся снова:
— У меня с фантазией все глухо…
— «Репка» пусть будет, — отмахнулся я.
— Так это же сказка такая есть.
— Тогда «Советская репка», — поправился я. — Все, шагай. И рубаху ровнее заправь, ты же не водила, а писатель… Интеллигент, мать его за ногу.
Саша вздохнул и поплелся в сторону коммуналки.
— Блин, Андрюха, — покачал головой Погодин. — Он и на писателя-то не очень похож. Раскусит его Ковригин, как пить дать. Может, я его подстрахую? А?..