Курсант: Назад в СССР 12

— Пистолета? — нахмурился я. — У вас есть пистолет? Мы не нашли при обыске.

— Он в тайнике, — ухмыльнулся Светлицкий, — его трудно найти. Но я вам покажу, чего уж теперь.

— Продолжайте, — кивнул я.

— Парамонов повесился, а потом я подумал. Какого черта я-то прячусь, как заяц? Ведь я прав. Гад заслуженно сдох, обо мне должны услышать люди… и нелюди. Пусть боятся и ждут своего часа. Тогда я сделал так, чтобы стало ясно, что это убийство, а не суицид. Совсем как в моей книге. Стол отодвинул из-под трупа, стер на нем невидимые следы. А сам вышел через балкон. Хлопнул дверью посильнее, и он закрылся. Шпингалет там подклинивало, но если закрыть дверь с силой, то он падает вниз и запирает балкон. И тогда меня осенило… Раз я не могу добраться до Туза, то пусть мне помогут другие. Те, кто приедет расследовать смерти его приспешников. Они поймут, что в городе орудует теневая мафия. Оставалось только убить еще несколько человек из его окружения — пусть они умирают один за одним. Но вот загвоздка, Туз всё так организовал, что никто не знает, что убитые работают на него… И эпизоды не объединят в серию. Из-за одиночных убийств вряд ли бы кто-то глубоко копал. Как сделать так, чтобы их дела смогли объединить? Нужен общий признак — все они совершены по мотивам моих книг. На первый взгляд, для меня опасно, ведь под подозрением — первый я. Но если подумать, то можно грамотно сыграть на этом. Кто знал мои книги не хуже меня? Тот, кто помогал их писать и собирать материал. Мой бывший друг, а ныне враг, Ковригин. Мой недруг послужит козлом отпущения, Тузом заинтересуются люди из Москвы, а мои книги станут еще популярнее. Ведь каждому советскому человеку захочется почитать первоисточники, которыми руководствовался маньяк.

— Расчет был идеальный, — кивнул я. — А теперь вы пришли, чтобы убить Приходько…

— Да… Она — единственное слабое звено в этой длинной цепочке под названием жизнь, — несколько высокопарно произнес писатель. — Только вы ее спрятали.

— Конечно…

— У меня будет одна небольшая просьба, Андрей Григорьевич, — Светлицкий поджал губы и посмотрел на меня как-то иначе.

— Слушаю…

— Я все расскажу под протокол, все, что вам сейчас поведал. Но прошу, не говорите Елене Петровне, что я приходил ее убивать… Пусть она живет в тех своих грезах и ждет меня из тюрьмы…

— Вы же понимаете, что никогда не выйдете.

— Да, конечно, но человеку нельзя запретить мечтать. Пусть Елена Петровна надеется. Пусть думает, что не зря все было.

— А вы циник…

— Отнюдь, просто хочу, что б хотя бы один человек вспоминал меня добрым словом. И ждал…

— А как же ваша дочь?

— Вы же знаете Варю… — грустно улыбнулся Светлицкий — Она от меня отвернется, когда все узнает. Я не осуждаю.

— Да, Варя девушка хорошая… Жаль ее.

— Вы могли бы быть прекрасной парой, — улыбнулся Светлицкий.

— У меня есть невеста, Всеволод Харитонович.

— Жаль. Но в романе вы женитесь на Варе.

— В каком романе? — не понял я.

— Роман все же я про вас напишу. Даже в тюрьме. Сколько там смертную казнь ждать? Мне потребуется немного, месяца три-четыре. Я очень быстро пишу, не то что современные писаки, одна книга в три года. Зовут они это творческими муками!

— Хм… Интересно будет почитать этот роман. Будем ждать…

В прихожей послышались шаги. Наверное, Сашок идет. Признаться, я давно слышал, что он притаился в прихожей и нас слушает. Пришел почти сразу вслед за Светлицким, но не стал вмешиваться в наш разговор тет-а-тет, чтобы дать возможность Литератору высказаться. А теперь, к концу разговора, решил больше не таиться. Я стал снимать с пояса наручники, намереваясь надеть браслеты Литературу, как раз и напарник подоспел, как вдруг прогремел оглушительный выстрел.

Бах!

От такого грохота на потолке жалобно звякнула люстра, а Светлицкий сполз с дивана с простреленным сердцем. Он умер мгновенно, но в глазах застыло посмертное удивление. И взгляд его направлен на убийцу, хотя сердце уже не билось, истекая кровью и пропитывая ею плащ на груди.

Я резко обернулся и охренел. Стрелявшим был вовсе не Сашок.