Писчий отдел НКВД 1. Мама

ПРОЛОГ

Конец марта 1984 года

Закат в крымской степи какой-то особенный. Есть в нем и красота, и загадка, и какой-то юный трепет.

Ветер шевелил сухую, прошлогоднюю траву, пахло землей и сыростью. Жара еще не началась, а холода уже кончились. Природа оживала.

Белый автомобиль «Нива» председателя колхоза стоял на самой кромке распаханного поля, рядом с кирпичного цвета, заглушенным трактором. Борона́, с налипшими комьями земли, была задрана вверх, земля то и дело падала на голову людей, что стояли рядом. Но они этого и не замечали.

Их взгляды были прикованы к миниатюрному, потемневшему от времени, черепу, лежащему на застеленном газеткой капоте «нивы».

Череп безучастно смотрел на людей, скаля два ряда зубов: верхний – коренных, и нижний – молочных.

— Что делать? — Молодой тракторист, Гришка, нервно мусолил во рту так и не подожженную сигарету.

— «Что делать? Что делать?» — Зло передразнил его председатель, мужчина уже не молодой. Он грузно ходил вокруг своей «нивы», словно не решаясь подойти и сбросить с капота череп. — В милицию звонить. Пусть приезжают, фиксируют.

— А пахать как?

— Ты совсем идиот? Никак! Езжай отсюда! Выходной у тебя завтра! — Председатель махнул было на тракториста рукой, но спохватился. — Погоди! Тут холма никакого не было! Что ты спахал, придурок?

— Да был, маленький холмик… так, кочка. — Гришка уже поставил одну ногу на ступеньку трактора и открыл дверь, готовый в любой момент ловким рывком вскочить на высокое сидение.

— Кочка говоришь? Слушай. Если ты распахал курган – у нас с тобой будут проблемы! О поле – можем забыть года на два, людей сюда понаедет, отписки перед всеми ведомствами… — Председатель схватился за голову, прикидывая фронт работ.

— Так может я того?... Обратно закопаю?

— Гриш, пиздуй отсюда. Не доводи до греха.

Середина июня 1984

Г. Белгород, НИУ БелГУ

Факультет истории
Кафедра антропологии

В большом амфитеатре аудитории было тесно. Многие студенты, конечно, сидели, но было немало и тех, кто стоял у стен или толпился у выходов из аудитории.

Зинаида Борисовна стояла за широкой кафедрой и с высоты своего немалого роста смотрела на аудиторию. Наконец, шум немного поутих, и она заговорила, стараясь, чтобы ее было хорошо слышно.

— Товарищи студенты, я благодарна всем, кто сегодня пришел. — Она поправила грубые очки в роговой оправе. — Как вы все знаете, через месяц у нас начинаются экспедиции, но я поеду раньше. В начале весны в Крыму раскопали новый курган, коих там бессчетное количество. Если кому-то интересны скифы, и кто-то будет писать на эту тему дипломную работу – я с радостью приму вас в группу… Так… Настя Федоренко. — Она кивнула девушке с тугой русой косой. — Кто еще? Люда? Люда Коптева здесь?

Черноволосая, модно одетая девушка в дальнем углу аудитории перестала хихикать и подняла руку:

— Да!

— Люда, настоятельно рекомендую тебе поехать со мной.

— Так я уже записалась в группу в Керчь.

—Дались вам эти греческие развалины, там уже все до вас изведано-переведано. Люда, мы с тобой боролись за каждую четверку, не порть себе будущее, а институту – показатели. Ты же способная девушка. В конце-концов, в Керчь едет толпа и всего один руководитель, какую дипломную работу ты там напишешь? Я же набираю всего до пяти человек, и смогу уделить время каждому. Так что тебя – записываю.

Люда, которая уже видела себя в курортном городе и хмельные посиделки у костра на берегу Черного моря, досадливо поджала губы. Но спорить не стала.

— Это все? Больше нет желающих?

— И меня запишите! — Сидящий чуть поодаль от Люды парень поднял руку.

— Максим? Хорошо. На этом все?