Постучись в мою дверь

Глава 7

Соня

Официально: это самый странный вечер в моей жизни.

Ощущение, будто я попала в параллельную реальность, в которой все вокруг превратилось в кадры из какого-нибудь низкобюджетного боевика.

— Да, не трясись ты так, — внушает Игнат, прижимая к боку чистую наволочку, — Все будет хорошо.

— Что-то я не уверена в этом, — бурчу под нос, а сама с третьей попытки не могу попасть ниткой в иголку, — Не вам же в живого человека иголкой тыкать. И вообще…еще не поздно вызвать скорую. А вдруг я что-то не так сделаю? А вдруг воспаление? И нитки у меня самые обычные.

Говорю все это, а у самой руки трясутся.

— Выпить надо, — задумчиво и даже как-то отстраненно замечает мужчина, — Чё есть?

— А-а-а, чё надо? — заикаясь от нервного напряжения, перехожу на жаргон я.

— Горячительное. Есть?

— Не-а.

— Так я и думал…Ты ж у меня интеллигентная.

Приготовив нитку с иголкой и пару раз, глубоко вдохнув для успокоения, приближаюсь к мужчине.

Из алкоголя в моем доме только небольшая бутылочка антисептика, но его я не буду предлагать, так как он явно сейчас истратится на обработку раны.

Стараясь не думать, где и при каких обстоятельствах Игнат получил это ранение, прошу его снять свитер и встать ближе к свету.

Обнажившись по пояс, мужчина, чуть покачнувшись, выполняет мою просьбу и хмуро наблюдает за тем, как я, продезинфицировав нитку в спирте, сажусь на табуретку, чтобы его рана оказалась на уровне моих глаз.

— Мне страшно, — жалуюсь я.

— Тут всего пару стежков надо сделать. Ты справишься.

Ох, мне бы такую уверенность.

— Эта рана только кажется такой страшной. Она ножевая и не глубокая, — продолжает рассказывать он.

И вроде бы эта информация должна немного успокоить, но нет же!

Нервно сглатывая, прихватывая кожу предварительно обработанными в спирте пальцами, стягиваю края сочащейся раны и делаю первый укол.

Чувствую, как мышцы под моей рукой резко сокращаются и с трудом сдерживая рвотный позыв, продолжаю свое, казалось бы нехитрое, но крайне неприятное дело.

— Давай…у тебя хорошо получается…

Игнат смотрит на меня сверху вниз, тяжело дыша, а у самого лицо белее снега, на лбу выступила нездоровая испарина.

Лишь бы в обморок не грохнулся.

Что я с его бесчувственной тушей делать буду?

Он же наверняка весит под центнер.

Пусть лучше на своих двоих уйдет из квартиры, а не вперед ногами вынесут.

Думая об этом, как о стимуле закончить свое страшное дело побыстрее, сцепив зубы, делаю еще пару стежков, кое-как креплю нитку и, отстранившись, с облегчением выдыхаю.

— Теперь повязку, — командует сверху Игнат.

Невольно запрокидываю голову и смою на его сосредоточенное лицо, ясные глаза.

Все ему нипочем!

Не человек, а самый настоящий терминатор.

Он даже выглядит почти так же, как Шварцнегер: идеальный пресс с, кот меня укуси, самыми настоящими кубиками. Про накачанную грудь и мощные руки вообще молчу. Страшно даже представить сколько в нем силы. Одной правой пришибет, если захочет.

— Кнопка? — заметив, что я зависла, зовет мужчина, — Не смотри на меня так, а то поцелую.

— А? — глупо хлопаю глазами.

— Поцелую, говорю, — криво усмехается он, — Тебе хочется?

Вспыхиваю на мгновение, теряясь от его грубоватого флирта, но тут же себя беру в руки.

— Вот еще! — фыркаю в ответ и с самым что ни есть независимым видом сооружаю из старой, но чистой простыни, повязку.

— Жаль, — вздыхает, — А мне хотелось бы…

Вы поссорите на него?

Едва на ногах стоит и туда же!