Измена мужа. После

Глава 1

— Дорогая, ты не видела мои запонки? — из спальни доносится голос мужа.

— Они в комоде. Второй ящик сверху, — отзываюсь я, продолжая сортировать белье.

Выходные дни в нашем доме всегда суматошные. А сегодня — особенно. Супруг собирается на встречу с важными деловыми партнерами, сын потерял любимую хоккейную клюшку и опаздывает на тренировку, а дочь пригласила в гости шумную подругу.

— Нашел, — Дима появляется на пороге гардеробной с коробочкой запонок в руках. — Как тебе удается запоминать, где что лежит?

Он подходит ко мне со спины и, поцеловав в макушку, обнимает. Рефлекторно напрягаю мышцы и втягиваю живот. Я делаю это каждый раз, когда муж касается меня там. Разумеется, он сто раз видел меня голой и прекрасно знает, что животик у меня далеко не плоский. Две беременности и одно кесарево сечение не прошли бесследно. Однако на каком-то глубинном уровне мне хочется выглядеть в Диминых глазах лучше, чем я есть на самом деле.

— Без понятия, — посмеиваясь, пожимаю плечами. — Это как-то само собой получается.

— Ты идеальная жена и мать, я тебе об этом говорил? — муж зарывается носом в мои волосы.

— Да, — мурлычу, прикрывая веки. — Но напоминай мне об этом почаще.

— Непременно, — Дима оставляет на моей щеке финальный чмок и отстраняется. — Ну ладно, пойду одеваться. Не хочу опоздать.

— Ты долго там пробудешь? — оглядываюсь.

Диме чуть за сорок, и выглядит он впечатляюще. Подтянутые торс, крепкие мышцы рук, благородная седина на висках — он похож на мужчину с рекламы элитных часов. Порой смотрю на него и не верю, что этот сексуальный красавчик — мой муж.

— Боюсь, до вечера, — вздыхает. — Ты же знаешь Бессонова, он любит поговорить.

— И выпить любит, — не удерживаюсь от иронии.

— Это тоже, — усмехается. — Но я обещаю сильно не налягать на спиртное. Да и вообще, постараюсь освободиться как можно раньше.

— Хорошо. Я буду ждать.

Муж скрывается в коридоре, а я вновь принимаюсь перебирать белье. Черное к черному, синие к голубому, с Димиными рубашками вообще своя история. Я их отдельно стираю. На специальном деликатном режиме. А белые — и вовсе вручную. Дабы они сохраняли первозданный вид. Дима к этому очень трепетно относится.

Извлекаю из корзины его парадную рубашку и бросаю ее в тазик, чтобы чуть позже замочить в ванной. Она приземляется воротничком вверх, и мне в глаза бросается невнятное красное пятно.

Первая мысль — как отстирать? Вторая — что это вообще такое?

Приблизившись, снова беру рубашку в руки и приглядываюсь. Похоже на помаду. Яркую, вишневого оттенка. У меня такой нет, я пользуюсь только нюдовыми.

Напрягаю зрение и слегка наклоняю голову, пытаясь рассмотреть пятно с другого ракурса. По форме чем-то напоминает след от губ. Отчетливо вижу две полоски. Хотя… Возможно, мне просто мерещится? Пятно, судя по всему, старое и сильно смазанное. По логике, это может быть, что угодно. Борщ, краска, клубничный сок.

Но вообще-то больше похоже на помаду.

Шумно сглатываю, призывая себе не паниковать раньше времени. Подумаешь, какое-то пятно непонятного происхождения у мужа на рубашке. Это не повод разыгрывать драму. Нужно просто поговорить с Димой. Наверняка у него есть какое-то разумное объяснение.

Несколько секунд собираюсь с мыслями. Как лучше сформулировать вопрос, чтобы он не прозвучал как упрек? Не хочу казаться ревнивой истеричкой. Да и портить мужу настроение перед важной встречей тоже нежелательно.

Прихватив с собой рубашку, выхожу из гардеробной и направляюсь в спальню. Мимо меня проносится Мишка со здоровенной сумкой наперевес.

— Мам, я погнал. Буду вечером.

— Клюшку нашел? Где была?

— Ага, — обернувшись, трясет находкой. — За шкафом, представляешь? Наверное, Маринка туда засунула.

Обвинять сестру во всех смертных грехах — его любимое занятие.

— Ладно, удачи. Не задерживайся.

Сын скрывается из виду, а я продолжаю путь в спальню. Дима, одетый с иголочки, стоит напротив огромного зеркала и завязывает галстук.

— Помочь? — бросаю негромко, откладывая его запятнанную рубашку на близстоящий стул.

— Если нетрудно, — улыбается. — У тебя это всегда лучше получается.

Муж приближается и становится напротив. Его лицо гладко выбрито, а от кожи доносится тонкий аромат хвойного парфюма.

— Я хотела поговорить, — продеваю широкую часть галстука в петлю и аккуратно затягиваю узел.

— Давай. Только недолго, хорошо? За мной уже водитель подъехал.

В горле встает ощутимый ком сопротивления. Не так-то просто озвучить свои опасения. Такое чувство, что подозрениями я оскорбляю не только его, но и себя.

— Я разбирала вещи для стирки и…

У Димы в кармане звонит телефон, не дав мне закончить мысль.

— Алло, — он прикладывает трубку к уху и отходит на несколько шагов. — Да, я уже выезжаю. Через полчаса буду.

На том конце ему что-то отвечают, и Димины губы растягиваются в широкой искренней улыбке. Интересно, это он на шутки Бессонова так реагирует?

— Понял. До встречи, — муж сбрасывает вызов и, спрятав телефон обратно в карман, снова устремляет взгляд на меня. — Я тебя слушаю, Алин. О чем ты хотела поговорить?

Чувствую, что момент безвозвратно упущен. Такие деликатные темы не обсуждают на ходу.

— Ничего серьезного, — отмахиваюсь. — Потом поговорим.

— Тогда до встречи. Увидимся вечером.

Он накидывает пиджак, который выгодно подчеркивает его широкие плечи, торопливо целует меня на прощанье и выходит из комнаты.

Хочется проводить его до машины, но я глушу в себе этот порыв. Рубашка с алым пятном, которою я снова взяла в руки, неприятно жжет пальцы, а в груди, подобно морскому шторму, нарастает смутная тревога.