(Не)любимая жена

Постепенно мне становится ясен смысл его прошлых слов и обвинений. Так вот что он думает! Как и моя семья, этот упрямый мужчина решил обвинить меня во всех бедах!

– Что тебе наболтала тетя Азиза? – спрашиваю прямо, начиная злиться. – Хотя, неважно. Мне все равно. Я не собираюсь доказывать свою невиновность еще и тебе. Хватило мне моих родных, которые допрашивали не хуже, чем преступника в тюрьме.

– Или тебе просто нечего сказать… – гнет свою линию он.

Это становится последней каплей. Я так долго сдерживалась, но тут не устояла. Позорные слезы текут из глаз, убивая мою гордость, и хотя я тут же зло вытираю их, они не останавливаются.

– Я просто хочу покоя, Тимур! – срываюсь на эмоции, чувствуя не только гнев, обиду, но и жгучий стыд за то, что проявила перед ним слабость, показав свои слезы. – Ты думаешь, это так легко – прийти в чужой дом, к человеку, которого практически не знаешь и которого должна считать своим мужем? Тебе больно? Ты ненавидишь меня? Так ты хотя бы отыгрался! За эти два дня ты прокатил меня на всех видах эмоциональных горок! А в чем моя вина? Что я сделала? Почему, если вы с Мирой не смогли разобраться в своих отношениях, страдать должна я? Я покинула своих родителей, а скоро покину и родину, но разве ты хоть раз подумал, что, возможно, мне сейчас даже труднее, чем тебе? Ты вернешься к своей обычной жизни, с той лишь разницей, что теперь придется делить дом с женой, а как же я? Я никогда не хотела переезжать отсюда! Я не хотела выходить замуж за человека, которого не люблю! Что мне-то делать!? Как справиться с этим, даже если ты –  большой, сильный мужчина, не можешь забыть и смириться?

Срываюсь в ванную, потому что рыдания подступают к горлу, а я не собираюсь дать ему это увидеть. Заперев дверь и включив воду в раковине, сползаю на пол, давая свободу горю, но даже тут он не хочет оставить меня в покое. И пяти минут не проходит, как я слышу грохочущий стук в дверь и равнодушный голос мужа.

– Выходи, у нас нежданные гости.

К черту этих гостей! Не хочу никого видеть, хочу домой. К маме. В ее теплые, понимающие руки. За что Бог так наказывает меня? Почему я должна переживать все это?