Сжигая запреты
Понимаю, что именно он воскрешает. И, ожидаемо, задыхаюсь от волнения.
– Мой список желаний закончен, – высекаю решительно. – Пусти!
– В этот раз список будет моим. Ты не можешь мне отказать.
– Нет? – нервно смеюсь. – Я, конечно, понимаю, что у тебя ни стыда, ни совести, Дань… Но чтобы настолько! Я через месяц замуж выхожу! Тебе это хоть о чем-нибудь говорит?
– Не выйдешь ты замуж, Марин.
– А вот и выйду!
– Не выйдешь, сказал.
____
Когда-то Даниил Шатохин считал меня своим запретом. Теперь он – запрет для меня. И сжигать эти запреты по его желанию я не намерена!
- Автор: Елена Тодорова
- Жанр: Современные любовные романы / Эротика
- Дата выхода: 2022
Читать книгу "Сжигая запреты" полностью
54
Обещай мне, что справишься. © Даниил Шатохин
Все складывается идеально. Ровно до конца февраля.
Первого марта ночью я просыпаюсь от ряда неясных, но отчего-то чрезвычайно тревожных звуков. Пока сажусь, все стихает. Моргая, смотрю в темноту. По спине озноб бежит. Совершая глубокий вдох, не даю телу дернуться.
К тому моменту, как сознание подгружается полностью, и я вижу пустую половину кровати, дверь ванной резко открывается. Улавливаю Маринкино учащенное дыхание, и откуда-то выплывает страшная мысль: пришла беда. Едва подрываюсь на ноги, вспыхивает верхнее освещение. Это усиливает беспокойство – без острой необходимости она бы его среди ночи не врубила.
– Я упала, – выпаливает Марина голосом, полным паники. В глазах слезы стоят, и лицо уже мокрое. Кроме того, вся она трясется. – Проснулась, майка мокрая… Решила душ принять и надеть сухое… Когда выбиралась из душа, поскользнулась… Не знаю как!
Видно, что пытается это осмыслить, направляя на этот бесполезный в данном случае процесс все силы. Это ошибка. Но сейчас нет времени объяснять. Блокирую свои собственные деструктивные мысли и летящие за ними эмоции, прежде чем подойти к Маринке и, сжав ее плечи, заставить сфокусироваться на зрительном контакте со мной.
– Как именно ты упала? На что? На живот? Что-то болит?
Череда вопросов заставляет ее ненадолго задуматься.
– Нет, не на живот… Вроде, – уверенности она не источает. – Как-то на бок… Вроде…
– Что-то болит? – повторяю осипшим голосом.
Маринка в этот момент всхлипывает.
– Да… – скривившись, кивает. – Тянет внизу… – скользнув рукой под свой загорелый аккуратный животик, поглаживает паховую зону. – Как так? Я не понимаю! Всю беременность я сохраняла свою обычную активность, и все было хорошо. Летала, плавала, ныряла, танцевала, бегала… А тут какой-то дурацкий душ… И падение!
– Одевайся, – сухо командую я. Просто не могу себе позволить никаких эмоций. Они есть, конечно. Но кипят так глубоко внутри, что на поверхность нутра не доходят даже пузырьки. А небольшие волны я способен игнорировать сутками. – Я звоню в «скорую», – прикладываю к уху телефон.
Когда вызов фиксируют, возвращаюсь к мечущейся по гардеробной Маринке. Как ни стараюсь ее угомонить, паники и суеты избежать не удается. Она просовывает в водолазку голову, забывает о ней и стягивает с полок другие вещи.
– Марина, что ты делаешь? – спрашиваю как можно спокойнее.
– Нужно собрать сумку… С собой… В роддом ведь… Тридцать семь недель, Дань…
– Кисуль, – выдыхаю так же ровно, фиксируя ее на мгновение у стены. – Я тебе потом все привезу. Сейчас сама оденься, пожалуйста. «Скорая» будет меньше чем через десять минут.
– О-о-о, они, что, на вертолете? – пытается шутить моя зареванная кобра.
Очень слабо смеется. А глаза тусклые.
– На подводной лодке, – подмигиваю.
И сам ее одеваю. Пока продеваем ноги в штанины, Маринка начинает реветь.
– Болит?
– Не очень… Просто страшно…
И у меня в груди что-то замыкает.
Пару раз моргаю, прежде чем удается сконцентрироваться для обычного вдоха.
– Все будет хорошо, – касаясь лбом ее лба, веду ладонями по щекам.
Стираю слезы и ощущаю жжение, будто от кислоты.
Ненавижу, когда она плачет. Ненавижу, когда ей больно. Ненавижу, когда ей плохо.
Если бы умел забирать всю мучащую ее хрень, забрал бы.
– Обещаешь, Данечка?
– Конечно, – выдаю якобы уверенно. – Ради тебя и дочки я готов сражаться с самим чертом.
– Будешь сбивать небоскребы? – вспоминает Маринка, заставляя в очередной раз задохнуться.
«– Лететь за тобой, сбивая столбы, не собираюсь!
– Какие там столбы, Данечка? Ради меня будешь сбивать небоскребы!»
Вдыхая, нормализую этот процесс до спокойного состояния.
– Легко, Марин.
Оставить Чарушиных в счастливом неведении, конечно, не получается. Сирена «скорой», выманивает их спуститься на первый этаж, когда я уже куртку на жене застегиваю.
– Все под контролем. Мы в роддом.
Чтобы не волновались, о самом падении решаю умолчать.
– Ой… Ну, с Богом, – осеняет нас крестом мама Таня.
Никогда не видел, чтобы так делала. Наверное, у Лизки научилась.
– В «Радугу» же, да? – уточняет Артем Владимирович. Накидывая свою куртку, киваю. Он добавляет: – Мы сейчас соберемся, и следом.
Не факт, что рожать сегодня не будет. Но объяснять это времени нет. Поэтому просто выходим и грузимся в «скорую».
Маринку тут же раздевают, кладут на кушетку и подключают к каким-то приборам. Салон заполняет четкий ровный ритм сердцебиения нашей крохи. Я невольно вздыхаю. Только вот Маринка спокойнее не выглядит.
– Дань… Я тебе не сказала… – выдает вдруг, судорожно стискивая мою ладонь. – У меня еще кровь пошла…
Говорит мне, а реагирует врач.
Я, мать вашу, не способен.
– Много? – уточняет, продолжая водить датчиком. Быстро. Не так, как на плановом УЗИ. Пока смотрю на эти стремительные движения, в глазах скапливается жжение. – Сколько крови вышло?
– Примерно как при месячных… – всхлипывает Маринка.
И внутри меня происходит такая встряска… С трудом удается скрывать физически то, что эмоции вырвались и заметались по нутру.
– Отслойка плаценты. Одна четвертая всей площади.
Я закашливаюсь. Чтобы остановить это, прижимаю ко рту кулак. Кисть дрожит, как крепко я ни стискиваю пальцы.
– Это очень плохо? – задушенно шепчет жена.
– Милая… – вздыхает врач, задерживая на ней ласковый, будто материнский взгляд. – Это среднетяжелая степень преждевременной отслойки плаценты. Сейчас ребенок в порядке. Но он уже начинает испытывать гипоксию. Это нельзя игнорировать. Кроме того, если отслойка будет прогрессировать, счет пойдет на секунды. Пока еще есть время, но… – не договорив, женщина жмет какие-то кнопки на столе. – Будь сильной, милая.
Я содрогаюсь так, что, кажется, между лопаток пролегает трещина.
Врач, глядя в динамик, начинает говорить совершенно другим тоном – сухим, профессиональным:
– Подготовьте операционную на втором этаже. Экстренное кесарево сечение. Тридцать семь недель. Преждевременная отслойка плаценты. Одна четвертая площади. Состояния плода удовлетворительное.
– Нет… Нет… – лепечет Маринка, дергая в панике меня за руку. – У меня не должно быть «кесарево»! Я не хочу «кесарево»! Я сама хочу! Мы вместе, Дань… Мы же готовились!
И смотрит при этом с одним призывом: «Чертов ты Шатохин, реши проблему!».
А как ее решить, если от нас в этом случае уже ни хрена не зависит?
– Все не так… Все неправильно… – захлебывается горестно. – Мы же готовились… Все должно было быть прекрасно… Душевно… Как самое великое чудо… Как искусство… Как новый этап единения… Чтобы она нас приняла и сразу почувствовала, как сильно мы ее ждали… Как готовились…
Не хочу ее пугать, но она явно не воспринимает ситуацию серьезно.
– Марина, – стискивая ее ладонь, наклоняюсь над ней, пока не касаюсь лбом ее переносицы. – Мы утратили право выбора. Считай, что решила Дарина. Ты же не хочешь ее потерять?
– Даня! – орет, и я понимаю: доходит, наконец. – Ни за что!
– Тогда успокойся, Динь-Динь, – быстро целую ее. Даже не целую, а просто прижимаюсь губами. И снова смотрю в залитые слезами глаза. – Доверяй врачам. Доверяй Дыньке. Доверяй себе. И… – какой-то гребаный ком перекрывает глотку и душит так, что я начинаю задыхаться. – Обещай мне, что справишься.
– Если тебя не пустят со мной…
– Меня не пустят, Марин, – жестко останавливаю ее. – Это экстренное кесарево сечение, Марин, – еще сильнее интонациями давлю. Она зажмуривается и, всхлипывая, мотает головой. – Обещай мне, что справишься!
– Обещаю, – выдавливает отрывисто.
Но в клинике, когда ее уже катят на каталке по коридору, моя Чаруша пронзительно вскрикивает и хватается за низ живота. А пару секунд спустя белые простыни между ее ног заливает попросту ужасающим количеством крови.
И у меня начинает уходить из-под ног земля.
Продолжаю нестись за каталкой, но твердой поверхности не ощущаю. Кажется, что по воздуху на чистом упорстве несусь. Никакие мантры не помогают вернуть себе контроль. Я просто стараюсь помнить, что не имею права сорваться. Позволяю Маринке в ужасе выкручивать себе суставы.
– Больно… Даня… – бормочет между безумно частыми резкими выдохами и такими же рваными шумными вдохами. – Что это течет? Что это, Даня? Это же воды? Не кровь?
Глядя ей в глаза, пытаюсь прочувствовать весь тот кошмар, что она сейчас проживает. Остановить его возможности нет. Хотя бы располовинить.
Если бы я только мог!
– Держись, родная. За нас всех держись, – все, что я успеваю сказать ей, прежде чем закрывается дверь операционной.
А потом следуют длинные и, определенно, худшие в моей жизни минуты ожидания. Ведь пока я тут, за несколько стенок от меня идет тот самый «счет на секунды». Только сейчас осознаю, что это сражение не с чертями. И даже не с властелином ада. Это битва со смертью. А она, сука, абсолютно беспощадна.
Моя жена. Моя дочь.
Мои маленькие хрупкие девочки.
И я не имею никакой, мать вашу, возможности вмешаться. От меня ничего не зависит!
«А когда я постарею, Данечка, ты будешь любить меня так же сильно?»
Маринка… Малышка моя… Ты только постарей, родная.
Слышишь меня? Слушай, Марин!
Я тут. Я с вами. Всегда буду.
И любить тебя, безусловно… С каждой минутой сильнее, сколько бы нам ни было лет!
«Радуга» – частный ультрамодный перинатальный центр. Современная аппаратура, крутые специалисты и комфорт премиум-класса. Но конкретно в том месте, где нахожусь я, тяжелейшая атмосфера.
Тут тихо и холодно. Тут пахнет болью. Тут блядски страшно.
Никогда прежде мой страх не являлся таким сокрушительным. Он не просто ломает меня. Он уничтожает до основания.
Я не способен застыть в одном положении. Но не способен и двигаться. По ощущениям я словно бы разваливаюсь на куски. Рассыпаюсь на микроклетки. Каждая из них пульсирует и странно зудит. Под кожей, внутри черепа, под сердцем, где-то очень-очень глубоко – все горит и свербит. Хочется разодрать, ломая ногти. Вытащить все это наружу. Перебрать, удаляя воспаленные ткани. Только ведь не уверен, что хоть что-то останется. Слишком обширная зона поражения. Смертельная. И я готов подохнуть самым страшным образом. Лишь бы выжили мои девочки.
Подавшись вперед, упираю локти в колени. Сцепляю руки и, прижимая их ко рту, прикрываю веки. За ними рябит, будто видения проносятся.
Горящие глаза. Улыбка на губах. Ветер в волосах.
Бах, бах, бах… Разрывается за грудиной сердце.
Держись. Слышишь, Маринка? Только держись, родная.
Это не должно длиться так долго. Не должно, но длится!
Каждая чертова секунда ожидания отбирает у меня не меньше, чем по году жизни. Ну и пусть. Сорю этими годами, словно ебаный годовой миллионер. Меняю их на любовь. Меняю и меняю, а алчной смерти все мало.
Открываю глаза, когда осознаю, что больше не могу сидеть на одном месте. Поднимаюсь на ноги и начинаю расхаживать по периметру.
Детский крик отчего-то является для меня неожиданностью. Он пронизывает насквозь, оглушает и ослепляет. Заставляет замереть, резко превращая мою плоть в камень.