Падший

* * *

Пятеро собрались вместе обсудить свои дела. Им не было дела до одиннадцатого, хватало у них и других проблем. Лишь в самом конце разговоров прозвучал вопрос от человека без глаза.

— Ну что, Грэсхен, этот твой одиннадцатый уже сдох, как и все предыдущие?

— Представь себе, Луиз, пока не получил сообщения о его смерти. Меня это удивляет даже очень, ведь столько времени продержался лишь третий. Но я ещё надеюсь на его скорую смерть. — Похоже, старик на самом деле был полным мерзавцем.

— Почему ты так их ненавидишь? Ведь из-за того, что у тебя никого нет из номерных, ты числишься в вечных аутсайдерах. — Вступил женоподобный.

— Не знаю, как у вас, но меня выбирали вечные неудачники.

— Стоп, а откуда ты можешь знать, неудачник он или нет? Мы ведь не знаем, кем они были до смерти своей. А вдруг любой из них мог стать твоим учеником? — Луиз спросил, наливая вина в бокал.

— Вот поэтому и отсылаю на девять этажей. Кто сможет выйти оттуда, то удостоится моего уважения, как минимум.

— Ясно всё с тобой, тебе просто лень ими заниматься, это давно было понятно. Ты точно постарел, Грэсхен, может пора сменить тебя, дать дорогу молодым. — Гигант прям навис над стариком.

— Руди. — На это своё сокращённое имя тот поморщился, но промолчал. — Не учи орла летать. Это тебе подходит любое мясо для твоих идиотских сражений. Мне же нужен один, но тот, который сможет стать не хуже меня. И на этом разговор окончен, не выживет одиннадцатый, будет другой, но если сможет, то разрешу ему имя дать. — На это его заявление удивились все, дать имя номерному означало одно — приравнять его к местным, ни больше, ни меньше.