Форсайт
- Автор: Сергей Лукьяненко
- Жанр: Попаданцы / Постапокалипсис / Самиздат, сетевая литература
- Дата выхода: 2023
Читать книгу "Форсайт" полностью
Я вспоминал Мир После, где зеркала были смертельно опасны.
Если всё пойдёт как обычно, то этой ночью форсайт продолжится — слишком уж высок накал эмоций.
Достав телефон, я открыл контакты, посмотрел на номер, обозначенный предельно просто: «ХЗ».
Искушение было слишком велико.
Я нажал вызов.
Гудок… второй… третий…
И ломающийся тонкий голос:
— Алло?
Я вздрогнул. Тот, кого я видел в форсайте, был не старше двадцати. Тот, кто ответил на вызов, вряд ли достиг пятнадцати.
Стоило сообразить, что сейчас владелец телефона на несколько лет моложе.
Значит, до событий, которые я видел, примерно пять-шесть лет.
— Борис? — спросил я наугад.
— Нет, это Миша, — ответили настороженно.
— Извините, номером ошибся, — пробормотал я.
— Это вы? — внезапно спросил подросток.
Я замолчал. Меня вдруг пробил озноб.
— Это вы… были… у метро? — тщательно подбирая слова, продолжил Миша.
— У меня машина, я на метро не езжу, — зачем-то соврал я. — Говорю же, номер спутал!
Подросток помолчал. Потом поинтересовался:
— А чего трубку не бросаете?
Я молчал.
— Что там со мной дальше было?
Я нажал отбой. Положил трубку на стол.
Блин, надо было сразу связь прервать…
Телефон зазвонил.
Я сбросил вызов.
Чёрт.
Чёрт, чёрт, чёрт!
Телефон больше не звонил. Я смотрел на него, кусая губы.
Впрочем, разве что-то случилось?
Скорее всего, пацан побоится перезванивать.
Ну если даже и перезвонит? Что с того? Через несколько лет в мире произойдёт непонятная катастрофа, города будут разрушены, небо затянут светящиеся красные облака, чудовищные звери примутся рыскать по улицам. Хорошо, допустим, что так всё и будет.
Но я никого не убивал, даже в Мире После. И не подставлял.
Юноша с пулемётом сам сглупил.
Минут пять я просидел, слушая, как коллеги потихоньку встают и выходят на обед.
Потом и сам отправился за ними.
Я перекусил в кафешке рядом с офисным зданием. Взял порцию блинов с мясом, гороховый супчик и зеленый чай.
Короткий дурацкий разговор медленно отпускал.
Ничего не случилось.
Застегнув куртку на пуговицы, я пренебрёг молнией: до входа в офис идти было меньше минуты. Вышел из кафешки и быстрым шагом двинулся к стеклянным дверям. В башню делового центра стекались возвращающиеся с обеда сотрудники и посетители; в отдалении, под козырьком, мрачно курили немногочисленные работники, отвергшие ЗОЖ.
У входа топтался пухлый мальчишка лет четырнадцати, в круглых очках с толстыми стёклами. На мальчишке было длинное чёрное пальто до колен и грязные берцы, шапку он не носил.
В отличие от голоса, внешность была узнаваема.
Сердце тревожно зачастило. Я отвёл взгляд от пацана и ускорил шаги.
— Я Миша. Я вас узнал, — сказал мальчишка вслед. — Вы совсем не изменились.
Я выдохнул. Остановился. Помедлил и подошёл к пацану, чью смерть наблюдал этой ночью. Спросил:
— Чего ты хочешь?
— Вы Никита. Работаете тут. Я вас по номеру телефона пробил… — начал пацан.
— Догадался, не дурак. Чего ты хочешь?
— Расскажите, что там дальше было?
Вздохнув, я посмотрел на часы.
— Пошли в кафе. У тебя пятнадцать минут, потом я должен быть на работе.
— Когда-нибудь я вам жизнь спасу, — дерзко напомнил мальчик.
Я не нашёлся, что ответить. Это было правдой.