Босиком по осколкам

Пролог

Кирилл берет меня за руку, тянет к себе. Его аквамариновые глаза отдают на солнце оттенком зелени. Любуюсь им, пока другой рукой он кладет шлем на байк. Садится на него, притягивает меня за талию и смотрит в глаза. И, видимо, находит что-то. Привстает.

— Любишь меня? — спрашивает, будто с вызовом.

— Люблю, — глажу его лицо, но он дергает головой и отходит.

— Я же недостоин таких, как ты и твоя подружка, — хмыкает, скалится.

В его голосе издевка, но я слышу и отчаяние. У меня перехватывает дыхание. Нет-нет, он не мог слышать те мои слова, не мог…

— Как банально, — хватает жестко пальцами меня за подбородок и приближает к себе, выдыхая мне в губы, — ты оказалась легкой добычей, Аида.

Сердце готово выпрыгнуть из груди, настолько ужасно оборачивается ситуация. Гулко бьется вена на шее, я даже слышу пульсацию в ушах. Сглатываю ком и шепчу с надрывом.

— Ч-что? — переспрашиваю, но до меня уже доходит смысл.

— Я поспорил на тебя, что влюбишься в такого циника и бабника за шесть свиданий, — хмыкает, язвительно изгибая губы, — а ты влюбилась за пять!

Цепляюсь за его руки и пытаюсь словить родной взгляд, но вижу там только свое отражение. Жалкое, слабое, униженное…

— Ты не мог, — держусь за остатки доверия, но он лишь садится на свой мотоцикл и отворачивается.

Даже шлем не надевает, сразу поворачивает ключ зажигания. Мотор гудит, рычит, вторя моим мыслям, но мне остается лишь с агонией смотреть ему вслед.

Перевожу взгляд на свои ноги в кедах. Сегодня ведь тренировка…

По плечам ударяют первые капли. Вскидываю голову, с неба моросит дождь. Ловлю капли лицом, прикрыв глаза, ощущаю, как намокают волосы и сосульками ложатся на спину. Холод пробирает меня до костей, но я продолжаю молча и неподвижно стоять посреди тротуара. И тут меня касаются чужие руки.

— Девушка, Вам помочь?