Озборн

- Гарри, что мне делать? - девушка все еще всхлипывала, но уже гораздо слабей. - Может, стоит заявиться к Джеймсону, и заявить, что я ничего подобного не писала?

- Неплохая идея, - засмеялся я.

- Правда? - еще один всхлип, на этот раз, почти радостный. - Я прямо сейчас туда поеду!

- Здорово, - я кивнул, хотя она не могла этого видеть. - Там и встретимся.

- Ты тоже будешь?

- Не могу же я оставить это дело без последствий, правда?

- Подождешь меня? - столько надежды в голосе. - Нам надо поговорить.

Эх...

- Конечно, - снова улыбнуться. - Лучше будет, если ты вообще зайдешь к своему редактору первой. А потом - уже я.

- Хорошо… черт, у меня тушь потекла… Гарри, я буду в редакции так быстро, как только смогу! Не больше получаса, обещаю!

- Ладно…

- Тогда… - всхлип. - До встречи, мистер Озборн.

- Угу. До встречи, мисс Брант.

Я выключил телефон, убрал в карман. Обратился к водителю:

- Не торопись, Марти… я хочу подъехать к офису “Дэйли Бьюгл” через час.

Огромный чернокожий мужчина кивнул, сворачивая на какую-то боковую улочку. За что люблю Марти - так это за его молчаливость. И исполнительность. Первый кандидат на принятие улучшенной сыворотки Гоблина…

Впрочем, до этого еще далеко. Сейчас стоит подумать о насущном.

А именно: о Пауке. Что с ним делать?

Понятно, что адекватным он не станет, пока носит все черное. Значит, надо заставить его снять костюм. Как? В каноне, вроде, тварь можно было победить звуком? Или огнем?..

Надо подумать. И вспомнить…

----------

Кабинет Джея Джона Джеймсона не был просторным, зато оказался очень светлым. Огромное окно занимало всю стену, позволяя солнечным лучам заливать помещение с раннего утра до позднего вечера.

Правда сейчас в нем было очень тесно, из-за набившегося народу. Журналисты меня в покое не оставили.

- Простите, мистер Озборн, - хозяин кабинета улыбался нагло и провокационно, не обращая внимания на своих коллег по ремеслу. Еще и сигарету посасывал. Демонстративно. - Мы не будем писать опровержение. Более того, Дэйли Бьюгл никогда (слышите, никогда!) не писали опровержений.

- Могу я узнать - почему?

- Гляньте пожалуйста на то, что написано маленьким шрифтом внизу страницы, - Джеймсон указал на едва заметную запись: “Описанное в этой статье - личное мнение автора, редакция может быть несогласна с этим мнением”.

- И что это меняет? - уже догадываясь об ответе, спросил я.

- То, что мы не несем ответственности за содержимое статьи, - сверкнул пожелтевшими зубами редактор. Эту улыбку поймали несколько фотовспышек. - Просто “Дэйли Бьюгл” - это площадка, где талантливые авторы могут высказывать свое мнение. Воспользоваться своим правом, прописанном в Конституции США. Для нас, мистер Озборн, свобода слова - священна!

Я сжал зубы, чтобы сдержать рвущиеся наружу злые слова.

- Хорошо, - заставить свой голос звучать спокойно и ровно было неимоверно трудно. - Пусть так. Однако автор, якобы написавший статью, насколько мне известно, уже отказался от нее.

- Это ничего не меняет, - пожал плечами мужчина, продолжая высокомерно глядеть на меня, со своего кресла. - На этот раз, под именем мисс Брант высказался кто-то другой. Но высказался же! И мы предоставили ему такую возможность.

То есть Джеймсон не так уж и глуп, и себя с этого направления прикрыл.

Значит, “Дэйли Бьюгл” из списка возможных жертв операции, направленной против меня и "ОзКорп", можно вычеркивать.

- Мистер Джеймсон, послушайте…

- Нет, это вы меня послушайте, мистер Озборн, - Джеймсон играл на публику, явно наслаждаясь ситуацией. - Я не берусь вас судить - пусть это сделает кто-то более компетентный - но, пожалуйста, покиньте мой кабинет. Мне сложно находиться в одной комнате с человеком, которого подозревают в столь тяжком деянии…

- “Подозревают”? - мои глаза расширились от удивления. - Прошу меня простить, но откуда вы это услышали? Насколько я знаю, никаких обвинений мне не предъявлено.

- Пока, - хмыкнул редактор. - Но, я уверен, что материалы, предоставленные в статье, которую мы разместили сегодня, требуют тщательной проверки.

- В вашей статье нет ни единого доказательства, - отмахнулся я.

- Зато там есть факты, мистер Озборн, - все так же высокопарно, ответил Джеймсон. - Факты, которые, наверняка, заинтересуют следствие… А теперь, я еще раз настоятельно прошу вас покинуть мой кабинет. Мне надо работать.

Я пожал плечами и шагнул в сторону двери. Остановился у самого порога:

- Значит, вы - идейный, мистер Джеймсон?

- Простите?

- Вы - идейный? Готовы на все, ради свободы слова?

- Да, конечно…

- Хорошо, сэр. Надо будет запомнить, - я улыбнулся, заметив бейджик сотрудника, что нетерпеливо переминался с ноги на ногу, пытаясь попасть в кабинет редактора. На бейджике значилось имя: “Эдди Брок”.

----------

Засыпая в собственной кровати, Джона Джеймсон считал, что прошедший день был одним из лучших в его жизни. С самого утра он получил просто невероятный материал с почты Бэтти Брант. И, хотя начинающая репортерша уже через пару часов после выхода номера отказалась от своего авторства (а нечего шляться неведомо где и не отвечать на звонки), репортаж все равно оказался настоящей бомбой.

Приход юного директора "ОзКорп" в его офис тоже иначе, чем подарком, не назовешь. Их разговор показывали по всем каналам, Джона Джеймсон стал героем дня. Очень неплохо для того, кто собирается баллотироваться в мэры.

А потом еще и Эдди Брок со своим репортажем о Пауке. Подумать только, Человек-Паук - убийца и грабитель. Нет, люди и раньше относились к нему с опаской, все-таки всепрощением Стенолаз не страдал. Другое дело, что раньше он никого не убивал. А вот сегодня - убил. А Эдди - молодчинка - это запечатлел на пленку.

Джемсону было невероятно сложно дождаться завтрашнего номера, который уже отправлен в печать. Там будет все. И статья про юного Гарри Озборна, который пришел в офис “Дэйли Бьюгл” качать права, и ушел, несолоно хлебавши. И про личное отношение Джеймсона к этому инциденту - конечно, смело и обличительно, как и подобает будущему мэру. И, как бонус - разоблачение Человека-Паука. Срывание масок (фигурально выражаясь). Очередное доказательство того, что Джей Джона Джеймсон - был прав, когда говорил, что Стенолаз - зло. Что любой ублюдок, нацепивший маску и считающий, что законы писаны не для него - зло.

Главный редактор “Дэйли Бьюгл” засыпал, готовясь видеть приятные сны…

...чтобы в следующее мгновение, чуть ли не подскочить на кровати. Он явственно слышал, как что-то скрипнуло на кухне. Как будто кто-то… открыл холодильник?

Джона жил один. Сын - один из лучших астронавтов США - лишь пару дней назад вернулся с орбиты, так что появиться в доме отца никак не мог. Жена - любовь всей жизни Джеймсона - давно умерла. Так что, кто бы не проник в его дом, он сделал это незаконно.

Схватив ружье, что лежало недалеко от кровати, Джона стал осторожно пробираться на кухню. Половицы скрипели под его ногами. Он слышал как судорожно стучит кровь в висках.

Через полминуты, мужчина встал перед дверью. На кухне не горел свет, но там определенно кто-то был. И этот кто-то явно возился с посудой (с его посудой!) да еще и напевая при этом какую-то простенькую мелодию!

Это привело Джеймсона в ярость. Ногой отпихнув дверь, Джона ворвался на собственную кухню… и в следующее мгновение, что-то очень сильное выкрутило ему руки, Ружье выпало из мгновенно ослабевших ладоней, но до пола не долетело, подхваченное прямо на лету.

В глазах вспыхнули яркие круги, когда грабитель с легкостью усадил немолодого уже Джеймсона на стул. Нежностей он при этом не проявил.

- Ух! - раздался над ухом смутно знакомый голос. - Ружье! Заряженное! Опасная штука, между прочим.

Джоне понадобилось пара секунд, чтобы прийти в себя, а потом еще с десяток, чтобы вспомнить, где и когда он мог слышать этот голос.

- Мистер Озборн?! - удивлению Джеймсона не было предела. - Как вы… Что вы… Боже, я не понимаю!

- А чего тут понимать? - кажется, искренне удивился молодой человек, вновь возвращаясь к своей возне с посудой. Глаза опытного журналиста уже достаточно привыкли к темноте, чтобы рассмотреть странный темный костюм военного образца и надетую поверх него коричневую куртку. А еще пистолет. Лежащий совсем рядом с руками Гарри. Пистолет выглядел большим и очень смертоносным. - Я пришел тебя убить… Тосты с вареньем хочешь?

Мозгу Джеймсона понадобилось довольно большое количество времени, чтобы осознать то, что говорил Озборн.

- Убить? - он постарался улыбнуться, все еще надеясь, что это очень плохая шутка.

- Ну, да, - равнодушно отозвался Гарри. - А что мне еще делать?

- Но…

- Ты тосты с вареньем будешь? - директор ОзКорп уселся прямо на стол, и стал с аппетитом уминать приготовленный кусочек поджаренного хлеба.

- Э.. Я… Нет, спасибо.

- Как хочешь, - пожал плечами подросток, не гнушаясь говорить с набитым ртом.

- Мистер Озборн, я…

- М?

- Вы ведь пошутили насчет убийства, да?..

Гарри изумленно воззрился на Джеймсона, словно тот выдал что-то невероятно глупое. Даже жевать перестал.

- То есть ты думаешь, что я отключил твою систему безопасности, пробрался в твой дом, и разбудил тебя среди ночи - только ради глупой шутки? - уточнил он. - Знаешь, это слишком даже для меня.

Джеймсон сглотнул. Все это напоминало плохую шутку! Или сон. Если так, то Джона очень хотел бы проснуться.

Парень же продолжил жевать. Как ни в чем не бывало. Джеймсон ждал, не в силах спустить глаз с пистолета, который Озборн взял в руку.

- Вкусные тосты, - произнес Гарри, смахивая налипшие крошки с перчаток. - Зря ты отказался… Ладно, пора заканчивать.

До этой секунды Джона все еще не верил. Не осознал, что все это реально, что через секунду его не станет. Однако когда на тебя смотрит дуло пистолета, осознание приходит довольно быстро. Мгновенно даже, я бы сказал.

- Стойте! - судорожно проглотив ком в горле, взмолился он. - Я уверен, что мы сможем договориться!

- “Договориться”? - удивился Гарри, после секунды раздумий. - Не-е-ет… С идейными бесполезно договариваться, это я по себе знаю. Они предпочтут умереть, но не предадут свои идеалы. А ты, по твоему собственному признанию - идейный. Так что…

Звук взведенного курка.

- Постойте! - страх близкой смерти полностью поглотил разум Джеймсона, заставляя хвататься за соломинку. - Скажите, что вы хотите?! Опровержение? Будет вам опровержение!

Озборн заморгал, внимательно рассматривая лицо Джоны, словно пытаясь разглядеть в нем что-то, заметное лишь ему.

- Я тебе не верю, - фыркнул он, после пятисекундной паузы. - Я знаю, что ты не позволишь попирать свободу слова, и, скорее всего, обманешь меня.

- Нет!

- Да и зачем мне весь этот геморрой? - парень пожал плечами. - Мне проще тебя пристрелить и договариваться с твоим преемником. Он-то, наверняка, будет куда менее идейным, чем ты.

- Я даю вам слово! Опровержение будет уже завтра!

- И снова ты врешь, - тяжело вздохнул Озборн. - Я знаю, что завтрашний номер уже ушел в печать, и изменить ты его не сможешь… Ну, и как тебе верить после такого?