Тот, кто умер вчера

III

Незнакомец был примерно одного со мной возраста, только ниже на полголовы, слегка сутулый, с чуть коротковатыми для его тела ногами. Таких обычно называют нескладными. Его голова была украшена острыми оттопыренными ушами и большим носом, что делало их обладателя чрезвычайно похожим на персонажей романов Толкиена. Я уже шел по территории больницы, когда этот субъект перегородил мне дорогу и, широко улыбнувшись, чем усилил толкиенистические ассоциации, произнес:

— Здравствуй, братан!

Первое, что мне пришло в голову, а нет ли здесь ошибки? Причиной этому было как раз его обращение ко мне «братан», то есть брат, если перейти на литературный язык. Я же видел свое отражение в зеркале и мог спорить на что угодно и с кем угодно, что, несмотря на мою общую некрасивость, гоблинов с орками в моей родословной точно не водилось. Если же ошибки не было и передо мной действительно стоял мой брат, то либо сводный, либо кому-то из нас двоих делали пластическую операцию.

«Гоблин» же тем временем уже развел руки с намерением заключить меня в братские объятия. Мне стало стыдно. Да что это я в самом-то деле! Столько времени ломал голову над загадкой, кто я такой, таскался полдня по жаре, пытаясь найти хоть кончик нити, ведущей к ответу, и вот теперь, когда появляется человек, который меня знает и говорит мне «братан», я ворочу от него нос только потому, что его рожа кажется мне чуть пострашнее моей собственной!

— Здравствуй, — сказал и я, делая шаг навстречу незнакомцу.

Мы обнялись: я — сдержанно, «гоблин» — радушно. Руки у него были сильные, объятие вышло крепким. Пока он похлопывал меня по спине, я думал о том, что совершенно не знаю, как вести себя в подобной ситуации, о чем нужно говорить. К счастью, незнакомец сам задал вопрос, обычный в разговоре между двумя людьми, один из которых больной, другой здоровый.

— Как себя чувствуешь?

— Лучше, чем две недели назад.

— Когда выписывают?

— Думаю, послезавтра.

— Чудесно! — воскликнул «гоблин», да с таким энтузиазмом, словно для него это была самая радостная новость за последние несколько лет. — А то мы все уже заждались тебя!

Я решился. Все равно шила в мешке не утаить.

— Вот что, брат… Если ты меня нашел, то думаю, тебе уже сказали, что у меня амнезия. Поэтому будет лучше, если ты для начала представишь мне себя и меня мне.

Словосочетание представить «меня мне» показалась забавным, и я не мог не улыбнуться. Гоблин, напротив, утратив радостный вид, стал очень серьезным.

— Значит, это правда, — вздохнул он. — А я до последнего надеялся, что вся твоя забывчивость просто понты, которые ты специально разводишь, чтобы…

— Это правда, увы. Вот ты сейчас стоишь передо мной, а я не знаю, кто ты. И я не знаю, кто я.

— Хреновые тогда наши дела, — признался громила и приуныл еще больше.

— Знаешь, для меня последние три недели стали сплошной загадкой. Так что давай не усугублять. Начнем сначала, хорошо?

— Сначала, говоришь? — переспросил мужчина, рассеянно глядя на кончики своих пальцев.

Его ухоженные ногти, как мне показалось, были покрыты бесцветным лаком. На безымянном пальце левой руки, с претензией на богатство, поблескивала золотая печатка, большая и совершенно нелепая. Судя по всему, что-то заставляло «гоблина» медлить. Если он продолжал не верить мне и думал о розыгрыше, то это было полбеды. Хуже, если он просчитывал, какие именно дивиденды сможет принести ему нынешнее состояние «братана», оказавшегося в психушке.

— Решаешь, какую именно версию правды мне преподнести? — прямо спросил я. — Только особо не старайся. Врачи уверены, что не больше чем через месяц я в любом случае все вспомню.

Да, я блефовал. А что делать? Меньше всего мне хотелось, чтобы этот человек, кем бы он мне ни приходился, держал меня за олуха царя небесного. Брат он мне или не брат, там видно будет.

— Что ты! Какой мне смысл тебя накалывать? — с обидой в голосе воскликнул «гоблин». — Говорю же, то, что ты все забыл, для нас может обернуться большой проблемой. Слишком много на тебе завязано… Если об этом узнают они…

Вот так, ни много, ни мало. Я думал, что теперь, когда меня нашел хоть кто-то знакомый, мои проблемы сойдут на нет. Оказалось, проблемы еще только начинаются.

— Кто «они»?

— Да есть тут… кое-кто… Впрочем, ты прав. Давай все по порядку. С чего начать-то?..

— Например, с моего имени.

— Тебя зовут Макс… Максим Владимирович Красилов.

«Максим, — мысленно повторил я несколько раз, как бы смакуя слово, — Максим». Ассоциаций с именем было только две. Первая, связанная со старым черно-белым фильмом о неунывающем, развеселом люмпен-пролетарии по имени Максим, который боролся с самодержавием в Российской империи. Второй ассоциацией была пошлая детская прибаутка: «Максим, пойдем поссым». Я невольно поморщился.

— Что, не нравится? — поинтересовался «гоблин».

— Бывает и хуже.

Еще я вспомнил про лежащую в кармане испорченную визитную карточку с буквами, образующими первые слоги имени и фамилии «Ма» и «Кра». Анна оказалась права — похоже, визитка была моя собственная, а не подаренная кем-то посторонним, как я решил вначале. Телефонный номер на карточке, выходит, тоже был моим. Впрочем, что мне теперь эта визитка, когда я встретился с человеком, который меня знает. Чисто теоретический интерес, не более.

Сам «гоблин» представился просто Сергеем, добавив, что друзья обычно называют его Сёджем. На английский манер. Фамилию свою он не назвал, но я пока и не настаивал. Дойдет очередь и до этого. Братьями, как я и подозревал, мы были исключительно в фигуральном, а не в кровном смысле слова. Знали друг друга лет пятнадцать. Были друзьями и партнерами. Несколько лет валандались по миру. Какое-то время жили на Западе, а теперь вот вернулись, осели в городе и затеяли бизнес, довольно серьезный. Были и враги, тоже серьезные, потому что, с тех пор как Сёдж и я появились в городе, любое наше действие натыкалось на неизвестно откуда идущее, но очень ощутимое противодействие. До некоторого времени мы справлялись и успешно преодолевали препятствия. И вот тогда…

В этом месте своего рассказа Сёдж неловко осекся и посмотрел на меня. Я насторожился, почувствовав, что на меня может быть вывалено нечто очень плохое.

— Что-нибудь не так?

— Да нет, все так, — замялся Сёдж. — Просто странно все это. Знаем друг друга давно, а считай заново знакомимся. Как в бразильском сериале.

Фраза прозвучала фальшиво. Наверняка он хотел сказать совершенно другое. К сожалению, это было очевидно даже для пациента психбольницы. Что-то он темнит, недоговаривает, подумал я и спросил:

— У меня есть близкие?

— Ну да. Я… твой самый близкий. Других нет.

— Сколько мне лет?

— Тридцать четыре. Мне на год больше. Но ты у нас все равно главный.

— И что, у меня нет семьи?

— Нет, — натянуто произнес он и после некоторого колебания все-таки добавил, потупив глаза: — Уже нет.

Я понял сразу, что речь идет не о банальном разводе. Неприятный холодок пополз по позвоночнику.

— С каких пор нет?

— С марта.

— Кто входил в мою семью?

— Супруга и ее девятилетняя дочь от первого брака.

— Как это случилось?

— Очень быстро. Во всяком случае так говорили очевидцы. Автомобиль, которым управляла твоя жена, взорвался. Правда, это случилось не здесь. Она тогда ездила в Крым. Там у нее были родственники, что ли.

То, что я почувствовал, услышав эти слова, не было скорбью. Скорее, меня охватила грусть, вязкая и густая, как туман. Такая грусть часто и беспричинно приходит в пасмурные ноябрьские утра.

— Сказать тебе, как ее звали?

— Нет, — честно ответил я, удивляясь своему нежеланию, потом все же добавил: — Пока не хочу. Потом расскажешь…

— Взрыв, как понимаешь, не был случайностью.

— Кто это сделал?

— Если бы я знал!.. Но ты-то, я думаю, знаешь. По крайней мере знал до того, как оказался в дурдоме. Уверен, что именно поэтому и оказался там. Покушение на твою семью стало для нас последним предупреждением. После этого нам пришлось быть очень осторожными. Ты вообще куда-то пропал. Снял другую квартиру, твой мобильник молчал. Неделями на связь не выходил. Изредка только позванивал из автомата. Только благодаря этим звонкам я знал, что ты жив и не бросил меня одного все расхлебывать. Последний раз мы с тобой разговаривали в первой половине мая. Потом я понял, что в тот день, вернее, вечер все и случилось. Ты мне тогда сказал, что наконец узнал имена выродков, которые постоянно устраивают нам западло, и, мол, теперь они у нас в руках. Я, естественно, спросил, о ком идет речь. Ты пообещал, что расскажешь завтра, а пока у тебя якобы назначена важная стрелка и тебе необходимо утрясти последние детали. Я предложил, чтобы кто-то из наших пацанов тебя подстраховал, но ты отказался. Это все. До вчерашнего дня мы о тебе больше не слышали. Искали, конечно. Я уже стал свыкаться с мыслью, что тебе тоже хана, но тут приходит сообщение от нашего человека. Есть у нас такой, в ментуре работает. Бизнес-мент. Он-то мне и сказал про тебя и про твою амнезию. Даже фотку показывал.

— Бражко?

— Что?

— Капитан Бражко? Семен Терентьевич?

— Никогда про такого не слышал. — Сёдж пожал плечами, но затем воскликнул: — А, понял! Это ты, наверное, про того человека, который с самого начала тобой занимался? Умер он. Несчастный случай какой-то, шут его знает. Повезло.

— Кому повезло? — не понял я.

— Ну не менту же! Конечно, нам! Потому что твое дело было передано нашему человеку. Мы еще раньше с ним связывались, когда тебя искали. Поэтому, как только к нему материалы попали, он сразу же позвонил нам. Хорошо, что…

— Подожди. Помолчи пока.

— Ладно, как скажешь.

Сёдж достал из кармана пачку «Честерфилда» и, прежде чем закурить, протянул ее мне. Я отрицательно мотнул головой. Помолчал. Необходимо было собраться с мыслями и переварить уже услышанное. Судя по всему, информации еще будет много.

Итак, я, Макс Красилов, вместе с другом Сёджем занимаюсь бизнесом. Как сказал бы Вахтанг, мы с ним «дэлаем дэнги», но кто-то нам очень мешает. Или мы ему мешаем, это с какой стороны смотреть. Этот кто-то убивает мою жену и падчерицу. Я отхожу от дел, шифруюсь по полной программе, так что даже самые близкие люди не могут найти меня, и пытаюсь узнать, кто это сделал. Кажется, мне удается кое-что выяснить, но… Вечером пятнадцатого мая, в воскресенье, у меня должна была состояться важная встреча. А утром шестнадцатого меня находят рыбаки на берегу реки. Характер травмы и само место говорят о том, что я доверял человеку, с которым встретился. Возможно, мы точно так же шли вдоль берега реки, как сейчас идем с Сёджем аллейкой больничного парка. Потом тот, с кем я разговаривал, замедлил шаги, оказавшись сзади, ударил меня по голове чем-то тяжелым. И забрал все, что у меня с собой было, имитируя ограбление. После этого меня попытались утопить в реке. Зачем? Чьи интересы представлял убийца? Тех, кто ранее убил мою семью? Но почему тогда на его месте не оказался кто-нибудь более профессиональный? Тот, кто меня бил, профессионалом явно не был. Слишком грубая работа. К тому же некачественная.