Мой одержимый босс
- Автор: Виктория Вишневская
- Жанр: Любовные романы
- Дата выхода: 2022
- Цикл: Одержимый Босс
- Номер в цикле 2
Читать книгу "Мой одержимый босс" полностью
Глава 20
Дерьмо.
Ненавижу.
Можно я уеду обратно в Канаду?
Нет! Не уеду! Точно не из-за этого говнюка!
Он не помешает моим планам!
Хорошо, что у меня сегодня выходной, я занимаюсь дочерью – и не увижу Айдарова. Мне вчера хватило. Я как осознала, что чуть не натворила, ударила себя по лбу.
Спасибо Жене. Спас. Иначе бы столько на себя потом проклятий сыпала...
– У-у-у, – злится моё солнышко и бьёт квадратиком по прорези для круга. Вот тебе и развивашка. Вызывает только агрессию!
Встаю, помогаю Лучику.
Она радостно улюлюкает, когда квадратик встаёт в нужное отверстие. Показываю ей треугольник. И пока её ладошка шарится по полу, разыскивая фигуру, отклоняю уже пятый входящий звонок от босса.
А что? У меня выходной!
Но даже в субботу Айдаров решил меня достать.
Снова звонок.
Но уже не от босса. А от хозяйки квартиры.
Чего это она? Я же заплатила.
– Дарина! – орёт в трубку. – Какого хрена мне звонит сосед снизу и говорит, что ты его затопила?!
– Что-что? – выпаливаю, от испуга подскакивая. – Меня дома нет! Я не знаю!
Паника хлыстом бьёт.
Закусываю губу, посматриваю на маленького рыжика и стараюсь не вдаваться в истерику.
Если это правда…
Мне придётся оплачивать ремонт.
– Езжай и проверяй!
– Мне добираться полчаса! – хнычу.
– А мне – десять часов лететь! Я в другой стране! Живо! Ремонт соседям оплачивать будешь ты!
С-сука!
Отключаюсь и чуть не плачу.
Да что же такое?
Оставляю малышку с мамой. А сама, не жалея ног, несусь к машине. Прямо в чём была. В лосинах и отцовской майке.
Едва не теряю ключи по пути.
Дрожащей рукой завожу авто, гоню в сторону дома. И молюсь. Чтобы не было никакого потопа. У меня денег на ремонт нет. Я вообще думала в следующем месяце съехать к родителям, пока не найду работу нормальную. Чтобы сэкономить на съеме. Квартира в центре города, расценки там высокие.
Лучше своему ребёнку куплю игрушки или другие вещи. Ариша у меня растёт как на дрожжах, и чуть ли не каждый месяц приходится менять всю одежду.
Нет уж! Я не согласна!
Гоню, как ненормальная. Но пытаюсь не поймать штраф. На него тоже денег нет.
Чем ближе к дому – тем выше стрелка спидометра.
Кручу руль вправо на повороте.
И резко жму на тормоз!
Толчок!
Врезаюсь лбом в руль.
Надеюсь, что силуэт на пешеходном переходе всего лишь привиделся мне из-за удара. Там никого нет!
Под бешено стучащее сердце выпрямляюсь.
– Нет-нет, – шепчу себе под нос, отстёгиваясь. Вылетаю из салона и подбегаю к мужчине, упавшему на землю. Лежит. Но шевелится, значит, живой. Встаёт, кряхтит.
В дорогущем костюме, на запястье – часы знаменитого бренда.
Помогаю пострадавшему, а сама слёзы глотаю.
Я чуть человека не убила!
Мужчина выдёргивает свою руку из моей ладони.
– Дура ебанутая! Права купила! Глаза разуй!
– Простите! – пищу, прекрасно осознавая ошибку. Игнорирую оскорбления в мой адрес. Заслужила!
Но меня волнует другое!
Что с пешеходом всё в порядке! Может, даже обойдёмся без скорой… Иначе...
Это худший выходной.
– Простите, блять? – мужчина выпрямляется. И дышит мне в лицо. От него алкоголем разит. – Да я тебя посажу! Ты мне ногу отбила!
Блин, его лицо мне смутно знакомо.
Судя по дорогущему образу, человек не последний в этом городе…
Внимательнее изучаю часы. У папы были похожие. Не подделка. Вспоминаю их цену.
Ох, нет…
Явно не обычный алкаш.
– Извините! – повторяю в страхе. – Вы так неожиданно появились, и я...
– Помой глаза, тварь!
– Я же не специально...
– В суде это скажешь!
– Постойте, в каком суде?.. У вас лёгкая травма, – смотрю на пыльные штаны. И... Кровь. Мамочки... У него кровь из носа и лоб счёсан. – И...
Мне грозит максимум штраф и лишение прав!
Какой суд!
Пусть лучше права заберут!
– Вот там и объяснишься, – запрокидывает голову, пытаясь остановить кровь. – Когда заяву подам в полицию. За моральный ущерб с тебя три шкуры сдеру, сучка.
Нет-нет!
А если меня в тюрьму посадят?
У меня дочка!
И… За наезд на пешехода не дают срок? Или дают?
Мозги напрочь отшибает. Ничего не помню!
– Может... Договоримся? – неловко улыбаюсь. Ещё чуть-чуть – и нервный срыв произойдёт.
– Шестьсот кусков, – выпаливает.
– Чего к-кусков? – заикаюсь. – Сахара?
– Ты ещё и отбитая, – чуть не плюёт мне в лицо. – Тысяч, овца.
– Ну перестаньте, – уже почти вою. Сколько можно меня оскорблять? – Откуда такая сумма? У вас пара царапин. Давайте сойдёмся на пятидесяти и сделаем вид, что мы не встречались.
– Щас, – сильнее злится. – Записывай мой номер, мымра. Чтобы бабки у меня были к вечеру. Иначе обращусь в суд. Поверь, там сумму я выбью намного больше! И сделаю так, что ты и прав не увидишь, и в тюрягу попадёшь.
Да кто он такой?..
Никак не могу вспомнить.
– Ну! Или я звоню своему адвокату, – гаркает.
Точно...
Я вспомнила, где его видела... По телевизору. Разве он не телеведущий?.. Были вроде с ним какие-то передачи…
– Мне нужно позвонить, – выдавливаю из себя. Первое, что приходит в голову в панике.
А сама не могу решить, кому звонить…
Маме? Она сидит с Аришей, у неё и так море проблем.
Папе? Да, конечно! Лучший выбор! Чтобы у него сердце резко прихватило!
А ведь я хотела поехать к нему сегодня, а не сюда...
Жене!
Точно!
Я позвоню Жене!
И...
Смотрю на часы.
У него глубокая ночь. Он не ответит. Всегда включает беззвучный режим, когда спит. Его разбудит только выстрел в голову.
Мире позвонить? В надежде, что в своём фонде она познакомилась с кем-то, кто может мне помочь? Хоть что-то! Но… Это последний вариант.
Есть ещё одна идея, только…
Закусываю губу.
Он поможет. Точно поможет. Но идти к нему – то же самое, что добровольно продать себя в рабство.
Не могу.
Я что-нибудь придумаю.