Ненавижу тебя, сосед

* * *

Август в этом году настолько жаркий, что плавится мозг. Мы выходим из корпуса и сразу же прячемся в тени густых деревьев, но кожу на голых бёдрах и руках всё равно щиплет пробивающиеся сквозь листву солнечные лучи. Так, перебежками, добираемся до светлого одноэтажного здания с весёлыми яркими наличниками и вывеской «Студенческая столовая #5».

— Мне рассказывали, что в этой столовке отличные комплексные обеды, а цены в самый раз для нищих студентов, — с видом опытного знатока сообщает Даша.

— Никогда не была в столовой, — делюсь откровением с новой подругой. — Да и в кафе, если честно, всего пару раз в жизни.

Даша ошарашенно смотрит на меня и, занеся руку над ручкой двери, останавливается.

— Это как… такое разве бывает?

Даша смотрит на меня так, словно видит перед собой существо с тремя головами, а я киваю. Толку отнекиваться, если сама призналась?

— Мои родители всегда считали, что приличным девочкам нечего делать в кафе, — сглаживаю ситуацию смехом, а в глазах Даши мелькает сочувствие. Ну вот. — Они хорошие, просто…

— Тираны?

— Зануды.

— Думаю, спрашивать о том, была ли ты в ночном клубе, бесполезно.

— Люблю умных людей, — смеюсь, и мы всё-таки входим в столовую.

Просторное помещение, свежий ремонт, чистота и большое количество столиков по обе стороны, прямо по курсу — длинный прилавок, а в воздухе витает аромат свежей сдобы.

Набираем с Дашей столько еды, словно из голодного плена вырвались: суп с фрикадельками, пельмени со сметаной, винегрет, абрикосовый компот и две ватрушки. Всё горячее, свежее и безумно ароматное.

— Говорила же, крутое место. И обошлось всё в копейки, — радуется Даша, когда рассаживаемся вокруг столика у окна. Он самый дальний от выхода, зато никто мимо не ходит и в тарелки не заглядывает.

Столовая постепенно наполняется людьми. Становится шумно, весело, и я с любопытством рассматриваю входящих. Вон, высокая девчонка берёт лишь половину порции капустного салата, глядя с тоской на блюда с выпечкой. Рядом трое парней с модными хохолками, хвостиками и наглыми улыбками болтают с молодой девочкой на раздаче, старательно вгоняя её в краску.

— Хм, не думала, что он в такие места ходит, — бормочет себе под нос Даша и утыкается в тарелку, а я всматриваюсь в разноцветную толпу, пытаясь угадать, о ком идёт речь. — Да вон же, Демид Лавров. Третьекурсник.

Я давлюсь супом, закрываю рот рукой, кашляю, и сквозь выступившие слёзы вижу человека, который испортил моё детство.

Демид Лавров, чтоб тебя.

Ненавижу тебя!